Aller au contenu

en Quelques Jours

À propos

Ce que j’aime

Le vent du vélo, l’odeur de la sève, les petites coupures du bricolage, jouer de la musique avec les amis, ne plus pouvoir quitter un livre, recevoir une carte postale, les pieds dans le sable, le réveil par les oiseaux, embêter un chat, jouer avec le chien, le bruit de la feuille qui se déchire, le sourire des inconnus, le sel des embruns, la neige qui crisse, les films qui font des larmes, l’herbe grasse, rire sans pouvoir s’arrêter, l’odeur du pain grillé, ah, non, je fais un avc, l’odeur du vieux livre, le bruit de la pluie, l’odeur de la terre mouillée, une lumière qui tombe bien sur un visage, les vieilles photos dans les brocantes, les marchés les matins tôt, le ciel plein d’étoiles, les amoureux dans les gares, les ombres chinoises, les nuages avec des visages, les mains qui savent faire les choses, les arbres qui bougent tous ensemble, les trains de nuit, les enfants qui courent sans raison, le bruit des vagues avant de les voir, les mains froides qu’on réchauffe, le ciel juste avant l’orage, les pêcheurs le matin, une église vide, les pierres chaudes de l’été, les escaliers qui grincent, les maisons qui se souviennent, les pas de danse sans musique, une clé qu’on retrouve, le soleil qui réveille entre les lattes du volet, les animaux qui dorment en boule, les vieux bancs, un silence partagé, le tic tac de la montre, une fenêtre allumée dans le noir, le crépitement de l’allumette qui part, les dessins sur une vitre embuée, les chiens qui rêvent en dormant, la poussière qui danse dans un rayon de soleil, les cartes routières mal repliées, les doigts fripés du bain, une maison aperçue depuis un train, les rideaux gonflés par le vent, une cicatrice dont on se souvient de l’histoire, les fleurs qui poussent dans les fissures, les valises couvertes d’étiquettes, les lampes qu’on laisse allumées pour quelqu’un, la chaleur d’une tasse entre les mains, les phares qui traversent une chambre la nuit, faire sonner les cloches, les mains couvertes de farine, les reflets sur le macadam mouillée, le cliquetis des mâts dans un port, une pêche dont le jus coule sur les doigts, les tickets qu’on garde entre les pages d’un livre, les cheveux mouillés qui marquent l’oreiller, le pianiste penché sur son clavier, les bateaux qui tirent doucement sur leurs amarres, un coquillage retrouvé dans une poche, les villes juste avant leur réveil, les boutons recousus avec un fil de la mauvaise couleur, les épaules rougies par le soleil, les choses qu’on retrouve dans la poche d’un vieux manteau, les mains à la peau tannée, les épaules qui se frôlent en marchant, les guirlandes qui s’allument en été, les mouettes qui flottent dans les airs du port, les mains noircies par les mûres, les flaques qui gardent le ciel, les chaussures alignées près d’une porte, les cailloux que l’on ramasse sans savoir pourquoi.

Léonard Kondakji