Tête dénudée

Il baisse la tête. La main posée sur lui est sûre. Elle connaît déjà.

Les cheveux tombent à nos pieds. Mèche après mèche. Avec eux, quelque chose impossible à nommer. Il n’a rien annoncé. Pourtant nous regardons. Le poids d’un passage.

Sous les cheveux, cette pâleur. La forme du crâne, les reliefs, les cicatrices que la main découvre. Tout était là.

Se laisser faire.
Rester immobile. 

Accepter un visage qui se dégage. Découvert par d’autres avant lui. Quelque chose d’ancien dans cet abandon. 

Un corps confié,
des témoins,
une marque à porter

Rien ne précise ce qui s’achève, ce qui commence.

Il relève la tête.
Sa main cherche ses cheveux.
Rencontre sa peau.